Capalbio, gennaio 2006

Capalbio, 2005: io arrivo ridente raccolto in ambasceria. Ci credo.
Stavano là, dove un tempo stava una città murata, elevata sulla maremma malsana. Li ho raggiunti credendo, nella speranza.
Ma Sana era quella maremma di un tempo, e murata non era per i dolci anelli di guardia ove lo sguardo fissava d’ogni lato l’infinito.
Ma murata è questa, Capalbio di oggi, murata chiusa da gretti e avidi lucertoloni che la percorrono estranei, come anfrattati estranei, spodestatori suadenti di popolo allettato e ammiccante, e disperato, e pentito, e clandestino.
Capalbio, testa canuta: c’è da far venire i capelli bianchi ai riccioli rigogliosi dei giovanetti in festa, e poi calvi, in tre decimi di secondo.
Collacchioni riciclati caracollano verso un mare innocente luminoso e offeso.
La battaglia di Magenta, intanto, si perde nelle notti in una piazzetta che soffre d’offesa radicalché.
Si frangono i frantoi disorientati, contro scogli (per fortuna) sopravvissuti in culi in aria, una cucina giusta, eroica, tenace e pervicace in memoria dei tempi inalienabili dei veri sapori.
Ma tutto il resto, vecchie aringole affumicate, dove l’avete riposto, dopo averlo avvinghiato?
Vi amo, fantasimi sommessi che imperturbabili, filosofeggiati dagli eventi, spuntate qua e là con le antiche e sagge verità: benzinaio, giornalaia, barista, cestaio, cacciatore, uccellatore, sacrestano, carabiniere, postino, ex cittadino, cameriere, emigrante oltre l’ultima curva della strada, bagnino bene, e tu e Lei della bruschetta credente del Pozzo.
Oppure tu, o lei, immemori transfughi da Roma, estatici e incantati incartando la vostra solitudine.
Nicky, avevi ragioni e ne avrai di ragioni per sempre: li hai stampati di plastiche e aggeggi multicolori dentro e fuori sormontando monumenti arborei con i tuoi deliziosi e giudicanti Tarocchi.
Attenti, si preannunciano -ed è chiaro- il mondo Taroccato dei Lieti Invasori di Capalbio.
A non rivederci direi, se non ci fosse un luccichio inesauribile, luminoso e inestinguibile di chi ti ama davvero, e in silenzio, ridente, lì vive, va, torna e canta con gli occhi, invulnerabile, sussurrando senza bisogno di voce:
Non ti curar di lor, ma guarda e passa
Viva Puccini, abbasso i piccini!

Mostra al Comune di Robecchetto - Palazzo Fagnani Arese - 1997

il Guado conosce ormai i miei passi da ventotto anni, le mani sui gerani, le carezze ai gatti e qualche parola furtiva ai cani.
Gli alberi si sono rivelati, aumentando i ricami contro i cieli e nelle acque. Gli alberi segnano e gestiscono le stagioni, avvicendando il significato della terra e indicando in avanti la morte e la vita.
I miei simili brulicano nelle tribolazioni, nelle felicità, in pace e in guerra con la vita già a partire da Induno, e poi a Malvaglio e poi ancora a Robecchetto e io, insieme ai miei cari, guardo verso di loro come in un susseguirsi di tele da interrogare, compiere.
In questi anni mi è mancato il padre, se ne sono andati dieci compagni importanti per me e sono arrivati due nuovi figli e tre nipoti.
Questi sono gli ultimi visitatori tra i più misteriosi ed esaltanti la mia piccola fantasia di uomo della vallata.
Ho un desiderio irrefrenabile di catalogazione, un sistematico sogno di scavo nel passato senza rimpianti o nostalgie: solo la voglia di sorridere con il tempo che ha accumulato attorno a me una fantastica serie di eventi, opere, accadimenti, interessi e vite intrecciate, unite disgiunte accavallate.
L’obiettivo di queste incursioni verso il passato è quello di accumulare energie, alimentarmi di forze nuove, di trovare astrolabi, sestanti, bussole per i passi da oggi (da ogni oggi) a domani, verso una infinità di domani possibili.
Il Guado conosce anche, spiandoli bene-
volmente, i miei passi verso le carte chiuse negli armadi, i libri ordinati negli scaffali e sussulta l’aria rarefatta degli studi mentre visito stupito e curioso le mie anatomie della memoria.
Ho sempre amato quella frase stampata sul mondo, dal Goya: “Il sonno della ragione genera mostri” e, mentre a fatica mi convincevo che fosse giunta l’ora per una mia mostra nel mio comune adottivo, qui a Robecchetto, ho sorriso
in un solo attimo ripetendo la frase e, per gioco la mutavo in : “Il sonno della ragione genera mostre”.
Ho trovato così il titolo di questa capi-tolazione personale verso gli altri, che sempre ha caratterizzato la mia dolce riluttanza ad esporre.
Dolce come una medicina amara che la mamma ti porgeva sul cucchiaio con una zolletta di zucchero, ma che in fondo tu sapevi che ti avrebbe fatto bene, e forse guarito.
Riprendo, per questa mostra irragionevole, nel sonno della ragione, la mia personale testata giornalistica “lo spazio delle cose” per un collage sicuramente un po’ oscuro al lettore, per il riaffiorare inconsulto di citazioni e incitazioni.
Una specie di mostra di carta per frattali e frammenti in similitudine con le mie intenzioni del dipingere. Vorrei più tempo per fotocopiare fra meridiani e paralleli un anello compiuto ed equidistante come l’ipotetico e misterioso luogo dell’equatore.

Aprile 1996, vallata, nei pressi del vecchio Molino del Guado.

Il segno incomprensibile della violenza si abbatte improvvisamente e con determinazione.
Si annida dentro e fuori di noi, sia in episodi di poco conto come in macroscopiche espressioni di risonanza mondiale.
Ma anche nel più piccolo episodio di sopraffazione della vita vi è già il germe dei crimini più terribili, fino a quelli perpetrati contro l’umanità. Il movente non giustifica: il segnale è il medesimo, anche quando si tratta di piccoli cani. Non rimediano i processi, finché la condanna non riscatterà mai gli uomini dalla violenza.

1989

Il Quarto Regno

Siamo alla porta del Regno
dell’Informazione.
Veniamo dal Regno Animale
e portiamo con noi le Ambascerie
dei Regni Vegetale e Minerale.
Si sono lacerati i confini
della nostra Dimensione.
Quello che sembrava un Accessorio,
ciò che pareva Servizio, si rivela
ormai Altro: lo chiamiamo computer.
Entriamo noi nella Nuova Dimensione
o -di fatto- entra in noi e fra noi
la percezione del Nuovo Regno?
Distinto, codificato, aristotelico
e scoperto. Scoperto ora e
introdotto di fatto come categoria
paritetica agli altri tre Regni.
Ora sappiamo di qualche cosa
destinata a determinare, favorire
i Cambiamenti.
Non abbiamo mai messo in discussione
(a differenza di tutto il resto)
la questione dei Tre Regni.
Certo, li abbiamo identificati,
ma siamo ancora lontani dal conoscerli.
Mai abbiamo dubitato della loro presenza
e degli ampi, generali confini
che contengono le catalogazioni.
Il Regno dell’Informazione
si è materializzato,
e sembra essere il luogo della Scienza
e della Ricerca, il luogo
delle genesi e delle revisioni di sé.
Esso risponde alle leggi
della generazione, dell’evoluzione
e della degenerazione,
come gli altri Tre Regni.
Occhi quadrati
si aprono sulla Grande Spiegazione.
L’antichissima presenza
occultata inconsulta intuitiva
misteriosamente indistruttibile,
emergente dai Grandi Segnali
ora appare, rivelata
dall’impianto concreto dei mezzi
che l’hanno materializzata:
è la Creatività.

1980

Venga avanti
chi è capace di fare il totale.
Si parli ancora
di volontari
per tirare le somme.
Diventa difficile:
a meno che non si accampi
come usa
il verdetto del computer.
La sua parola contro la mia:
e perderà.
Ma sarà una questione
che verrà fuori,
e cioé che perderemo tutti:
noi mondo.

1970

E’ il momento
lo annuncia la morsa
che attanaglia l’uomo
al week-end
in fuga lucida
dentro l’automobile.
E’ il momento
lo grida la differenza
tra tecnologia e la morte,
tra la volpe tremante
senza bosco
e il jumbo jet.
Cantano.
Vengono avanti
e domandano soluzioni.
Grande speranza del mondo,
i computers
vengono avanti
ma domandano soluzioni,
in un brivido organico
di responsabilità.
E’ il momento
della risposta,
per un solo
momento
sia l’amore.

Non vado mai a Milano,
praticamente vi ritorno

Io non vado mai in città, praticamente vi ritorno. Una frequentazione assidua, rarefatta quasi fosse l’imitazione di un posto di lavoro anomalo, dove le ore settimanali sono già diventate dieci o dodici, oppure, in alcuni casi, diciotto.
Attraverso la mia Milano natìa sorprendendomi ogni volta in una dimestichezza cronica, quasi non l’avessi mai lasciata non dico per un anno, ma nemmeno per un minuto: questo mi rende uguale alla sua grande capacità di non sapere più che cosa sta facendo, sconoscendo il suo degrado fisico e mentale, avviluppata -e qui noto con sgomento la differenza da me- in una dissennata incuria spirituale che la agita da un lato all’altro del suo ring regolamentare come si trattasse di un pugile suonato. Ma io le voglio bene attraversandola, e i miei sono incon-tri non proprio pugilistici, e comunque spero sempre che non si veda la cintura del campione e che questi round non finiscano con un KO.